Je mélange ce que je sais d'Hortense,
celle du Cantal, et ce que je sais
de Melle Beulemans, qui veut un Martini.
Seuls les Brusseleîrs comprendront, et encore, il faut qu'ils aient un abonnement au Théâtre des Galeries.
Une fois encore, le couloir littoral a payé tribut à sa localisation entre mer et relief. Cette fois, ce sont le Gard et l'Hérault qui ont trinqué, avec un mini-ouragan en prime. Christine était "montée" à Font-Romeu pour tenir compagnie à sa fille, délaissée par son homme pour cause de marathon à Manhattan et moi, fidèle au poste, j'en ai profité pour bricoler dans le pavillon de LF sans les "Attention à la poussière", "Ferme bien la porte", "Eteins la lumière", "Frotte tes pieds" qui accompagnent toute Junon qui se respecte. Parfois, je me prends pour Socrate, n'allant pas jusqu'à briguer la place de Jupiter: mannen weten waarom.
Et vas-y que le nouveau MC Solaar m'envoie son Sonotone et que la Ringer me vocalise à fond la caisse. Top.
Je dors beaucoup, mais mal (cervicarthrose exacerbée par le maniement des scie sauteuse, percuteur, rabot électrique etc ...) et le petit matin me voit, plutôt Morphée qu'Adonis, aller faire les doux yeux à la vendeuse du boulanger, à grand danger de me faire mettre au pilori par les hystériques du harcèlement qui sévissent pour le moment, harpies modernes déchirant de leur bec toute velléité de séduction, castratrices sans limites du bien-être terrestre. Les féministes, oui; des psychopathes: NON!
Maintenant, je veux bien admettre que mon entourage est constitué d'êtres remarquables, de gentlemen élégants et de doux poètes chez qui ces pratiques lamentables n'ont pas cours. Honnêtement, je n'ai vécu ces déviances que très rarement dans mon cosmos.
Or donc, en allant quérir ma brioche, acheter mon petit croissant au beurre, engranger mon pain aux raisins et mendier un sourire ou une oeillade auprès de la belle - la vox populi assure qu'elle est majeure (pour les vaccins, je n'ai aucune information) - je ne peux m'empêcher d'enregistrer du coin de l'oeil le spectacle peu engageant de ce ciel si bas, celui qui fait l'humilité autant que l'humidité, et d'un gris presque flamand au-dessus des flamants, qui eux continuent de voir la vie en rose.
Ca, c'était hier matin. Il a fait une tramontane de ouf toute la nuit: les carillons en bambou tintinnabulaient sur le terrain, le placoplatre craquait dans les cloisons et Arthur y allait de ses miaou-miaous. Aujourd'hui, une alternance de nuages bas et d'éclaircies m'a permis de continuer mon méthodique désossage de palettes. Ceci, je vous le montrerai.
Question à mille balles: les hommes se sont conduits comme des porcs depuis le Magdalénien.
Demandez à Proust, qui confirmera. Pourquoi cette levée de boucliers soudaine?
Qu'est-ce que la presse, la putain du capitalisme, tente de nous dissimuler?
Que se trame-t-il de si terrible pour nous?
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